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    宋卫民走到那个十九岁的小战士面前，单膝蹲在碎石地上。

    他伸手摘下小战士头上那顶破得只剩半截帽檐的旧帽，把崭新的解放帽端端正正扣在对方满是泥垢的发顶上，又抬手拍了拍那窄瘦的肩膀。

    宋卫民没提半句审查的话，只温和地说了三个字：

    “到家了。”

    小战士嘴唇哆嗦着，抬起只剩皮包骨头的手爪子，按住头顶的新帽檐，眼泪顺着黑瘦的腮帮子往下淌，一个劲儿地点头。

    不远处的担架旁，几道人影磨磨蹭蹭地挪了过来。

    正是昨天在停车场嚼舌根、被徐峰踹翻油桶的那个高个子后勤司机，身后还跟着另外三个同伴。

    高个子司机两只手在军裤两侧使劲搓了搓，凑到一副正准备抬上救护车的重伤员担架边。

    看着担架上那个双腿烂得露骨头、连呼吸都带着血沫子的448团战士，高个子司机连大气都不敢喘，更不敢乱插嘴搭话。

    他闷头蹲下来，伸出粗壮的胳膊，一把托住了沉重的担架后腿。

    趁着前头的卫生员转身拿输液架的工夫，高个子司机飞快地把手伸进自己鼓囊囊的裤兜，摸出两个早上从伙房省下来的熟鸡蛋，悄悄塞进了重伤员的枕头边。

    他脸上昨日那点子傲气早散得一干二净，只剩满脸愧疚的通红。

    另外三个司机也跟着蹲下身，默不作声地接过旁边小卫生员手里的担架木柄，弓着背，闷头出力，就想靠着这把子力气，补回昨天说过的那些浑话。

    方琪在旁边瞧见这一幕，哼了一声，倒也没再拿话刺他们。

    日头渐渐往西偏斜了一寸。

    最后一名拄着拐棍的我方伤员，在保卫组战士的搀扶下，一步步跨过了那道撒着白石灰的警戒线。

    中线木桌旁，红十字会的代表拿起钢笔，分别在中越两份交接文书上签下名字，盖好印章，递交到双方联络官手中。

    我方联络官接过文书，夹进公文包，动作规范地敬了个礼。

    越方的联络官却连眼皮都没抬一下，一把抓过桌上的纸页，转身就走，踩着踏板钻进了路边的军用卡车。

    对面的树林里，几辆卡车的引擎同时发动，排气管喷出滚滚黑烟。
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